Esto

las caretas agrietadas por el tiempo
las palabras se confundieron en la ausencia de intención
como prófugos del sentido que no buscan la verdad
comportarse como ellos quieren ya no es una opción
nos merecemos la discordia de la felicidad
complementar las direcciones escuchando la propia voz
que las botellas rotas sean paramos de silencio
y el estruendo de unos sea nuestro deceso
claudicar la esperanza infame y llamarla con desprecio
mirar por encima de las gallardas azoteas
decidir cuando respirar y cuando alimentar la tormenta
obligarse y flagelar la indiferencia
vivir en la domestica soberbia del miedo
soportando a cada segundo el hedor de la infame sinfonía del tiempo.